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30 aprile 1944. I miei ricordi

Maria Luisa Jori

.Un sole ingannatore.

Quella bella mattinata domenicale eravamo tutti fuori, sul marciapiede di Viale medaglie d’oro, davanti allo stabile a tre piani, con giardino sul retro, di proprietà Marchina(i padroni del più elegante negozio di scarpe, carissime, in via Roma). Allora adiacente a questo c’era un’industria di argenteria (forse i proprietari si chiamavano Ricci?) proprio all’angolo con Via Wagner. Tutti col naso all’insù a veder passare formazioni aeree. Era una giornata di sole caldo da godersi all’aperto dopo un lungo inverno nevoso, uno di quelli allora così ricorrenti in Alessandria. Il tepore e la luce emanata da un cielo azzurro limpidissimo infondevano una momentanea fiducia nei cuori, un intervallo di serenità da condividere tra vicini di casa nel corso di una guerra che già durava da troppi anni, quasi cinque. Mentre mia mamma, nel nostro appartamento in affitto di quella casa, stava cucinando il buon pranzo del giorno di festa(risotto alla milanese e pollo arrosto, come si usava allora) ,io , bimba di circa quattro anni e mezzo, accompagnata da mio padre e dalla mia sorella adolescente, giocavo, saltellando sul comune marciapiede ombreggiato dagli alberi del viale, con i bambini della mia età che abitavano solo in una casa più in là della mia , all’angolo con via Galileo Galilei.

A mezzogiorno, all’improvviso, boati da fragorosi scoppi non lontani e suono dell’allarme che avverte dell’inizio dei bombardamenti fanno scappare tutte le persone che se ne stavano tranquille. In quei casi ci si rifugiava nelle cantine degli edifici, più che altro per evitare di essere colpiti dalle schegge dei vetri delle finestre in frantumi o dai crolli dei muri e soffitti , anche se là sotto si rischiava però di essere intrappolati e uccisi nel caso malaugurato della caduta di una bomba proprio sul palazzo stesso. Vengono in tutta fretta acchiappati dunque i bambini per portarli al riparo e anch’io vengo presa dai genitori dei miei amichetti che stanno per portarmi con loro nelle cantine del proprio edificio di abitazione. Ma mio padre all’ultimo momento, mentre quasi tutti sono scomparsi nei rifugi mi cerca, mi strappa dalle braccia di quell’altro papà della casa vicina e corre con me in braccio verso la nostra cantina. Ormai però stanno cadendo le bombe a tutto spiano anche nelle vicinanze, tanto che mentre noi nel tragitto verso il rifugio sorpassiamo una porta vetrata, questa si scardina e precipita frantumandosi: facciamo appena in tempo a scansare il pericolo quasi per caso. Raggiungiamo mia mamma e mia sorella già in cantina. Qui, in un locale freddo, ma attrezzato con sedili per tutti, ci troviamo al completo noi abitanti dei sei appartamenti della stessa casa. Lo spavento di ciascuno, specie quando uno scoppio maggiore degli altri ci scuote come se la bomba fosse caduta sulla nostra testa, viene espresso secondo il carattere individuale. Soprattutto una signora sulla cinquantina, affezionata ad una cagnetta chiamata Milly, si lascia andare a urla e pianti di paura, in una scenata isterica che le viene rimproverata in quanto potrebbe spaventare i bambini presenti. Io non provo paura invece, forse perché sono ancora abbastanza piccola da sentirmi talmente protetta da papà e mamma, ai quali mi affido totalmente, da non dover temere particolarmente i pericoli che provengono dall’esterno, guerra compresa. A un tratto tutto tace tranne la sirena che comunica la fine dell’allarme per quel bombardamento.

Mio padre, che aveva già in precedenza, prudentemente, affittato una piccola residenza in una località di campagna vicina ad Alessandria, a Valmadonna, non ci fa neppure mangiare il pranzo che la mamma aveva preparato e guida la famiglia a scappare in bicicletta dalla città sentita ormai pericolosa(si diceva “sfollare”), soprattutto-come ho sentivo ripetere dai genitori- abitando in un luogo così vicino alla ferrovia(Viale medaglie d’oro scorre parallela a quella dei binari), in quanto via di collegamento facilmente bersaglio dei bombardamenti. Io, seduta in un seggiolino della bicicletta paterna, sentendo le sirene della autoambulanze, mi volto indietro incuriosita e faccio appena a tempo a vedere che la casa dei bimbi con i quali due ore prima giocavo è scomparsa, mentre in mezzo a nuvole di polvere che la circondano stanno circolando lettighe occupate da corpi inerti: mio padre mi afferra con forza per il mento per costringermi a voltare la testa in avanti, per non farmi assistere a quello spettacolo tragico, mentre aumenta energicamente le pedalate. Ma io durante tutti gli anni delle elementari ho osservato quotidianamente i ruderi, impressionanti per la vita quotidiana di cui conservavano qua e là le impronte, di quell’edificio abbattuto (una volta alto almeno cinque o sei piani) in cui erano morti tutti, con tanti bambini, tra i quali avrei potuto esserci anch’io. Per recarmi infatti alla scuola Galileo Galilei( ribattezzata così con la Liberazione e la Repubblica, dopo aver portato il nome Rosa Maltoni sotto il fascismo) ero costretta a passare davanti a quelle macerie(la ricostruzione avvenne soltanto verso il 1950) all’angolo con la via (Galileo Galilei) che dovevo percorrere. Così conservai a lungo il ricordo della morte tanto precoce e casuale di quei miei coetanei, con i quali avevo potuto giocare per non più di due ore in tutto:” E’ la guerra, bellezza!”

30/04/2014 20:37:49

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